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La pluie de cendres tapissait les trottoirs d’une
pellicule grise, étouffant les bruits de la mégapole. Elias Thorne se
tenait au centre de l’appartement 402, les pieds ancrés dans une nappe
de sang si vaste qu’elle semblait vouloir engloutir les plinthes en
chêne. Ce n'était pas une flaque ; c'était un océan visqueux, un lac de
rubis sombre qui dégageait une chaleur anormale, presque organique.
Ses yeux ne voyaient pas seulement le rouge. À cause de sa synesthésie,
chaque battement de son propre cœur projetait des éclats de bleu cobalt
contre ses rétines. Le silence de la pièce lui laissait un goût de
cuivre sur la langue.
— On a compté les litres par absorption capillaire, Thorne. Plus de
soixante.
La voix de l'inspecteur Vane était un râle de papier de verre. Il ne
s'approchait pas. Personne ne s'approchait d'Elias quand il "écoutait"
les murs.
— Soixante litres, murmura Elias, sa voix vibrant dans la pièce vide. Un
corps humain n'en contient que cinq. C'est mathématiquement obscène.
Il s'accroupit, ignorant la souillure qui imprégnait son pantalon de
lin. Il n'y avait aucun signe de lutte. Pas de meubles renversés, pas
d'impacts de balles. Juste cette hémorragie impossible au milieu d'un
salon minimaliste. Elias ferma les paupières. Il activa le module logé
derrière son oreille, une petite excroissance de titane qui
s'interfaçait avec son cortex.
Activation de la Résonance Mémorielle.
Le monde bascula. Les murs blancs de l'appartement devinrent
translucides, révélant la structure osseuse du bâtiment. Elias chercha
le "point d'écho", l'endroit où la réalité s'était déchirée. C’est alors
qu’il l’entendit : un tic-tac sec, cristallin, qui ne provenait pas de
sa montre.
Il se dirigea vers la grille d'aération haute. D'un geste lent, il
dévissa le cache. À l'intérieur, suspendu par un fil de soie
synthétique, trônait le **Métronome de Verre**. Son balancier oscillait
avec une frénésie terrifiante, si rapide qu'il ne paraissait plus qu'un
voile flou.
— Vane, regardez ça.
L'inspecteur s'approcha, mais s'arrêta net, portant la main à sa
poitrine.
— Je me sens... mon cœur... Thorne, retire cette merde de là !
Elias observa l'objet. Le rythme du métronome s'adaptait. Il ne suivait
pas une mesure pré-enregistrée ; il s'accélérait à mesure que la panique
de Vane augmentait. C'était un capteur biologique.
Soudain, Elias tendit la main et effleura la surface du sang au sol.
L'onde de choc fut brutale. Ce ne fut pas une image qui l'assaillit,
mais une sensation de compression insoutenable. Il ne vit pas le meurtre
d'une victime anonyme. Ses yeux se révulsèrent.
Il est dans un couloir d'hôpital. Les murs sentent le soufre. Une femme
hurle de douleur. Il sent ses propres poumons se gorger d'air pour la
première fois. Il voit des mains gantées de blanc le soulever. Il voit
le visage de sa mère, mais ses yeux sont des lentilles d'appareil photo
qui se referment.
Elias fut projeté en arrière, son dos percutant violemment le mur. Sa
respiration était un sifflement erratique.
— Thorne ! Qu'est-ce que tu as vu ? L'identité de la victime ?
Elias fixa ses mains. Elles tremblaient. La synesthésie transformait
maintenant la voix de Vane en d'atroces éclairs orangés.
— Ce n'était pas une victime, Vane. C'était moi. La résonance... elle a
extrait ma propre naissance. Ce sang...
Il s'interrompit. Quelque chose clochait. La texture du sang changeait
sous ses yeux, s'évaporant non pas en vapeur, mais en chiffres binaires
qui grésillaient sur le parquet avant de disparaître.
— Thorne, on a un problème, dit Vane, le visage livide, consultant sa
tablette. Les archives médico-légales viennent de répondre pour la
comparaison génétique du fluide.
Elias se releva, le goût de cuivre dans sa bouche devenant une amertume
de bile.
— Et ?
Vane déglutit, reculant d'un pas comme si Elias était devenu une
substance radioactive.
— Ce n'est pas ton sang, Elias. Enfin, si, c'est ton ADN. Mais le
rapport dit que ce sang est "vieux".
— Vieux de combien d'heures ?
— Non, Elias. La datation carbone et la dégradation enzymatique
indiquent que ce sang a été versé ici il y a exactement **deux cents
ans**.
Elias se figea. La ville de Néo-Veridia n'avait été construite qu'il y a
soixante ans sur les ruines de l'ancien monde.
— C'est impossible, souffla Elias. Je suis né il y a trente-deux ans.
Comment mon sang peut-il pourrir dans un appartement moderne depuis deux
siècles ?
À cet instant, le métronome de verre dans sa main se brisa en un millier
de fragments de lumière, et une odeur de jasmin, douce et mortelle,
envahit brusquement la pièce close, alors que la porte d'entrée,
pourtant verrouillée par la police, s'ouvrait lentement sur un couloir
qui n'existait pas une seconde auparavant.
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